Hai sempre avuto tutto, da sempre. Non si sa per quale motivo, non si sa per quale scelta, ma avevi tutto. Ti sei circondata dei migliori, come quella cortigiana che non si da a tutti. Sei stata chiamata nelle migliori università del mondo a raccontare la tua intelligenza, sei stata scelta dalle migliori aziende per insegnare loro a usare le idee. Non eri la più ricca, non eri la più esperta ma sei sempre stata un gioiello di raro talento e di incalcolabile prezzo. A proposito di prezzi, ora che sei una troia, quanto vuoi? Quanto vale la tue fica? Quanto costa fotterti forte? Fammelo sapere, amore mio, così che lo possa dire a tutti i miei contatti di WhatsApp, agli amici che ho negli USA, a quelli che ho in Spagna e a Berlino. Lo vorrebbero sapere tutti: quanto costa fotterti?
Quando hai iniziato a smettere di guardarti allo specchio? Quando hai iniziato ad abbassare quel viso pulito, profondo, elfico, che parla di gentilezza e di luce perpetua? Il trucco pesante, i vestiti pesanti e lisi, le lacrime secche che solcano quella pelle che un tempo era seta. Non hai più di che piangere, ti sei circondata di papponi, cornuti e lacchè. Per cosa? Non sopportavi più la responsabilità? Volevi far pensare tutto agli altri e vivere la tua vita in uno stato larvale, totalmente annichilita dalle tue marce paure. Io ti amo, ti ho sempre amato. Ma tu hai smesso di darmene motivo. Stai provando con tutta te stessa a spegnere questo mio amore, che per quanto possa essere grande, rimane pur sempre l'amore di un semplice uomo. Non ho mai chiesto di essere corrisposto, non sarei in grado di soddisfarti, non sono alla tua altezza. Però non chiedermi di fotterti, di trattarti come quella troia che sei diventata. Come quella che si è venduta, non solo nel corpo, ma anche nell'anima. Cosa ti è successo amore mio? Cosa stai diventando?
E arrivano donne che ti sfruttano per vendere meglio se stesse, e arrivano uomini che ti scopano per due spiccioli per poi rivenderti agli amici al doppio, e arrivano vecchi che un tempo innamorati di te, si rendono conto di essere stati innamorati solo di se stessi, e arrivano i giovani, che vorrebbero scoparti, leccarti, toccarti e lasciarti per qualche tempo e poi magari tornare per riprendere da dove ti hanno lasciata, sputandoti in viso e chiedendo la tua fica, senza carezze, senza pensieri, senza lacrime. Io lo so che ti amo, non ho bisogno di un amico asfissiato dal mio incedere, per avere questa risposta. Lo sento e a me basta questo. Non ho bisogno di usare la tua faccia come un macabro trofeo da esporre sulla mia auto, nel mio portafoglio, nei miei profili social. Il nostro amore, e di questo ne sono certo, è come un amore vero, di quello che non ha bisogno di uno status su Facebook, non ha bisogno di essere proclamato al mondo perché è il valore di questo amore così forte e così intenso a rendere tutto così fottutamente vero. Dannazione! Sto male perché ti amo non perché non posso fare l'amore con te.
Il mio destino sarà sempre quello di amarti e di piangere per te. Io che ho ancora qualche lacrima da versare...
Cosa sei diventata, Italia mia.
